COLUNA DO CEREZONE 1

EM NOME DA MÃE

Houve uma época, nem tão distante assim, quando o que valia era o amor à camisa. Bem diferente do beijo no escudo dos novos contratados de hoje, teatro de marketing boçal. No futebol profissional, todos ligavam o jogador ao seu clube: Zico no Flamengo, Dinamite no Vasco, Edinho no Fluminense, Mendonça no Botafogo, Reinaldo no Atlético. Amadorismo se confundindo com profissionalismo, se o time perdia o atleta sentia, nem aparecia na rua, sofria com a torcida.

Se no profissional era assim, pode-se imaginar o futebol de praia no fim dos anos 70, estamos falando do século passado. Em frente à República do Peru ainda não havia traves, o peladão, mais de 20 de cada lado, era no campo imaginário, bolas altas eram discutidas a cada lance, se gol ou por cima. Acima de tudo, a galera se encontrava toda tarde na praia, se percebia rapidamente quem maltratava a pelota e quem tinha intimidade.

Com o campo demarcado e a fundação do time, os jogos de camisa eram comprados com o dinheiro das vaquinhas, a galera se deslocava até a Marechal Floriano para escolher os uniformes, zona no ônibus, a estreia era uma festa. Via de regra, no Força, havia a maldição da nova camisa, em geral perdíamos. Nada de grave, bola para frente! O Força passou a ser reconhecido na praia e a cultivar suas rivalidades na areia.

Nessa época de amor à camisa, na qual cada semana um jogador levava os uniformes para lavar na própria casa, um camarada se destacou. Chegava cedo, colocava as redes para o jogo do aspirante, distribuia as camisas, pressionava o árbitro sem risco de levar amarelo, pois a partida não tinha começado, enfim, dava o sangue pelo Força. No dia que a mãe faleceu estava ele tirando as redes, quando a maioria já se reunia no bar, enchendo a caveira. Sorte nossa que hoje esse camarada É o nosso presidente: JOSÉ MARCOS DA SILVA